Fernando Guimarães

Não queiras muitas coisas. Olha para as mãos
e vê tudo o que elas podem conter se estão vazias.
Há muito que esperam o gesto de uma oferenda, a que chega
para que se tornem mais amplas ou possam receber
as límpidas cores, os vestígios onde se conhecia
o sulco mais estreito que as vinha separar
até que sejam apenas tuas as margens deste rio
que se tornou maior e assim encontra o nada.


de Lições de Trevas, Quasi Edições, 2002
Imagem: Paul Bond

Fernando Guimarães

A verdade cabia nos teus olhos, mas estes fecham-se
com um movimento que se torna simples. Apenas a espuma
era trazida pelas ondas e outros vestígios chegaram
de um dia humedecido; depois, vimos como se deteve
e ficou de novo submersa. Mas é dela que talvez se receba
um aviso. Ainda hoje a esperamos quando junto de nós
finalmente se encontra uma nova imagem abandonada
pela proximidade da noite. Sabias que a verdade é um aviso?


Acerca do sentido [3] em Lições de Trevas, Quasi Edições, 2002
Imagem: Tomohide ikeya

Fernando Guimarães

O que podemos esperar? É mais perto que vês
um caminho. A ele nos habituamos. É deste modo
que consegues compreender-me melhor. Reparas agora
como os gestos podem ficar reduzidos a um único
movimento e as cores à mesma transparência
que as há-de tornar maiores. Encontras o sentido
que pertencia a tudo, para que finalmente seja
apenas nosso, como se olhássemos para longe.



Acerca do sentido [7] de Lições de Trevas, edição/reimpressão da Quasi Edições, 2002, Colecção: Uma existência de papel
Imagem: Daniele Manfredini

Fernando Guimarães

A mão tocou no rosto: fê-lo para que assim pudessem os olhos
ver finalmente como é todo o espaço que existe
a partir dela. Depois, foi o rosto que tocou nas mãos
para estas saberem o que as limita. Faltava ainda
um nome, apenas o ruído límpido de uma voz
cuja origem se desconhece, a sua tranquila surpresa.
Pronunciá-lo-emos finalmente. Não é o princípio de tudo?
Tu podes esquecê-lo, porque nas tuas vestes a noite desce e hás-de esconder
no próprio sono esse corpo que chegava da luz, apenas vestido
pelo que parece ser o nosso sangue. Espera um pouco. A quem
podes levar agora o primeiro alimento, aquele que recebeu a forma
de uma folha? O que vês? Tudo se torna simples
ao esperares a palavra que não pertence a ninguém porque continuas
sozinho. Talvez ela seja uma promessa ou o que ficou
do que para os outros era uma despedida. Vês um caminho: estendes
para o chão um dos braços para te aproximares mais do seu calor,
dessa luz espalhada agora à tua volta. Compreendeste melhor
o sentido de cada gesto que fazes, a maneira de tocar
numa coisa só para que fique idêntica a si mesma. Será
isto suficiente? Procura dentro de ti o que falta para assim receberes
o que podia ser uma primeira dádiva. Outras raízes
finalmente nascem.


Nascimento de Limites para uma árvore, Edições Afrontamento, 2000
Imagem: Jose Roosevelt

Poesia retirada do blogue A Dispersa Palavra

Fernando Guimarães

Onde é que guardo o tempo? Posso agora dizer-vos
que é dentro dos olhos. Mesmo que se conservem assim límpidos
acabam por pousar neles algumas folhas. Procuro depois
que seja mais fácil este caminho onde se encontram os vestígios
dos meus passos, de qualquer encontro, de um gesto ainda
furtivo. Quantas sombras existem aí e me pertencem? Sei
que o repouso é menos que uma palavra. Talvez cheguem
as mesmas ondas que julgávamos estar há muito esquecidas,
a neblina parece ser um arco onde se reúne
o que ficou abandonado para sempre. É assim que começo a medir
o tempo. Alguns instantes reservo-os para a profundidade
da água; outros para o modo como as minhas mãos estremecem.



Alguns instantes retirado de Revista de Poesia – Limiar 5/95
imagem:Wendy Rouse
Mirror Lake II - 20 x 30 Inches - Oil on Canvas